Você se preocupou com seu valor?

Meu coração é uma jarra, essa por sua vez é de cristal, tão límpido e cristalino que é impossível de tocar, ela transporta dentro de si, um líquido viscoso, de cor escarlate e cheio de vitalidade.
Meu coração tem transbordado, transbordado angústias e prazeres, é necessário tomar cuidado com o desperdício, cada gota tem um valor inestimável.
É uma explosão de sentimentos bons e ruins, ambos misturados, que tem transformado esse líquido o deixando cada vez mais singular. Em seu DNA, ele carrega uma infinidade de vicios, de dores, de desamores. É muito fácil se encantar com sua cor, com seu brilho, mas extremamente desaconselhável sua ingestão, seu gosto é amargo como o féu e por enquanto uma pequena dose pode ser mortal. A sua essência, realmente não sei, é um processo de anos e anos que eu, por descuido ou preguiça não anotei a fórmula e nem os passos a serem seguidos. Se soubesse que esse seria o resultado, que hoje ele teria esse valor, talvez tivesse me preocupado com isso.
Agora é simples, usa-se o mesmo processo dos bons vinhos, espera-se mais alguns anos até que ele esteja apto ao consumo. Só torcer para que tenha boas experiências, algumas marcas, conquistas e realizações, assim ele pode ser o néctar dos deuses ou simplesmente vinagre.

E você, você vive?

A chuva parou, só não parou de jorrar minhas lágrimas, sanguinolentas, ácidas, as quais me cercam e me conduzem a cena do crime... Sinto náuseas. Na janela vejo meu reflexo, e não reconheço mais meus traços, essa fisionomia me parece estranha, esse rosto de pele translúcida e sem expressão não me pertence, cadê as rugas dos sorrisos e da preocupação com as pessoas que amo? Eu amo? Eu sei o que é o amor? Em que ser frio e sem sentimentos eu me tornei? Eu também não sei.
Sinto o mundo rodar, ele não para de rodar, ele não quer parar de rodar. Esse mundo tem sede de viver, sede de viver uma vida só dele e assistir do melhor camarote o espetáculo de marionetes do qual nós fazemos parte, do qual nós somos os atores principais. Nesse palco não há espaço para coadjuvantes, nesse palco não existe comédia romântica e nem fantasia, só drama, tragédia e terror. O mundo corre a uma velocidade absurda nos impedindo de ser felizes, fazendo-nos apenas vegetar e a passar pela vida sem sentir, ser ver, sem viver.
O que está me oprimindo, o que tenho tido vontade de fazer, mas não coragem, que aliás coragem foi o que sempre me faltou... Eu não sei, estou confusa. Por quê? Por que não consigo dominar o monstro que há dentro de mim? Minhas palavras estão ficando vazias de qualquer sentido e minhas frases há muito perderam o nexo. Estou vendo novas nuvens... vai começar a chover.

Moral Roubada

Lanço-me num mundo sem volta, um futuro incerto, inconseqüente, mas ao mesmo tempo irresistível, inigualável e incomparável.
Vivo tudo isso como quem não percebe as horas passarem, os dias correrem, meses e anos virarem. O passado já não me pertence mais e o presente escapa por entre os meus dedos. Algumas tristes lembranças insistem em perturbar, causar angústia e um certo horror.
Se eu conseguir me livrar do pavor que outrora costuma invadir-me, tirar meu sono e a fuga dos meus pensamentos incertos, inseguros, infantis e quase sempre mimados, o meu eu mais que particular, livre dos olhares curiosos, das bocas malditas, dos julgamentos infames, incoerentes. Eu voltaria a trazer em mim, no meu olhar, talvez aquele brilho meio opaco, meio pálido e gélido, ou ainda o viço exuberante de quem ainda espera por alguma coisa ou alguém.
Só minha mente repleta de implicidade explícita, continua sendo voraz, completamente imoral e única, não mais meu toque e nem a minha boca, quem dera novamente, meu olhar.

Pensamento Humano

Pensar... Ato que nos leva ao encontro de linhas absurdas, mas ao mesmo tempo tão coerentes. Dá um nó na garganta e a angústia se sobressai em dores imaginárias, cruéis e reais.
Qualquer um de nós se revela um incrível ser pensante nos momentos mais difíceis da vida, nos quais se pega criando lindas frases e gloriosas tragédias, que servem apenas para expressar o seu lado mais íntímo, o mais profundo da sua alma.
O que é o pensar, se não uma forma geniosa que temos em nossa mente, de transportar idéias para qualquer outro lugar num inconsciente gigantesco de palavras. O que seria de nós se o pensamento, o ato de pensar não existisse? Fruto daquilo que realmente lhe interessa, pois está em nada mais nada menos que na sua imaginação, onde permitida a passagem é só a do seu pensamento... Não o pensamento da Maria ou do Pedro, o SEU pensamento no qual a sua idéia está expressa, a sua idéia ali, firme, esperando a execução do sonho.
Brilhante forma de existir...
Pensar.

Aquilo que é chamado de Amor.

Corroi a alma, e nada que se faça pode fazer parar. Toma proporções inesperadas e danos incalculáveis.
O que eu posso fazer se sou completamente suscetível a ele e a seus efeitos. Vicia mais que o crack, mesmo se consumido em doses mínimas. Todos escrevem, falam, cantam, mas ninguém consegue descrever sua essência ou sua fórmula, mesmo assim cada um tem guardado dentro de si, ainda que debaixo de sete chaves.
É clichê, brega, ridículo, ou ainda pior, deixa todos nessa situação, porém não deixa de ser belo e encantador.
Quem dera eu, senti-lo agora da forma mais intensa, quem dera.